Последний день недели перемирия, Христос у входа в каменные залы. Прости меня, дождись, моя Валькирия- зовущая волчица у Валгаллы.
Мой Красный Тор последствия насилия поведал мне печалями усталый.
Воскресшего не ради поражения молитвы в три перста под куполами возрадуют до боли и сожжения, идущими покорно в бездну сами.
Прощающий местами прегрешения рыдает со спины, поза углами.
Без выбора пути, порой с рождения в объятьях серебра водой умытый ступает в христианские владения, бессмертием Души от пуза сытый.
Во время челобитного падения беззубый рот молчанием зашитый.
У края снизошедшего сомнения рука Христа просящему подскажет от истины до веры направление, но только точку сбора не укажет.
А если нет надежды и терпения, верёвку перед смертью мылом смажет.
Зачем, скажи, такие благовония и, якобы, святые лики в красках, Когда от цезия в распаде и плутония Тор видел лица в ужасе и масках.
А чья-то лицемерная ирония даёт совет..., ищите в детских сказках… |