Пошла морщинами кровать.
На ней была простая б***дь.
Осудит кто ее несмело,
А кто ругнется вслед умело.

Порой оплевана толпой.
Всегда, лишь на такси домой.
И с отвращением под душ.
А где семья? Спросите. Муж?

Не знаю, что же это – драма?
Или пустышка эта дама?
Ее не стоит осуждать,
Не сможет Вам никто сказать.

Что привело ее в сей грех:
В стихию сладостных утех.
А может это месть мужчине?
Что мог бы с нею быть и ныне.

Иль похотливый беспредел,
Ведь каждый свой влачит удел.
Приходится ли ей страдать,
Когда ее влекут в кровать?

Но вот Она – всегда доступна
И красотой своей преступна.
Жаль, пуст ее прекрасный смех,
Ведь дальше будет только грех.

Вина бокал опустошит.
И хмель ей голову вскружит.
Забудет жизни беспределы
И вновь предложит «другу» тело.

Под утро, возвратясь домой,
Всплакнет, уснет и снова «в бой».
И снова танцы и вино,
А под конец всегда одно.

Не стоит дальше продолжать,
Но можно лишь одно сказать,
Что дьявол, это падший ангел
Но разучившийся летать.


---